Volpi albine

Ha un’iride di ghiaccio su terrose montagne senza vita che sia verde, non un pino, non un filo d’erba, cio’ che vedo se sbircio da quella fessura.
Seduto dentro a un nero che sospende, fuori, dentro, intorno, tutto e’ strano come uno dei miei soliti sogni, in attesa di un tramonto che pitturi tutto questo di qualche colore caldo, come caldo non e’, non sembra, quel posto.

Scosto la fessura e si illumina, l’armadio.
Metto una zampa sulla neve, e si confonde un po’ col tutto, manto bianco di volpino, qualche zampata nera su tutto quel perfetto silente bho.

Una domanda sotto il morbidoso mantello, per un attimo mi attraversa la testa, poi vola via, perche’ e’ ora di zampettare.
Una domanda di una logica che sembra ignorare tutto questo surreale, tutta questa per niente garantita, per niente pretesa distesa di mondo.

Che diamine ci faccio ogni giorno dentro a un armadio, finche’ non cala il sole?

Non dura che un secondo, mentre la notte scende.
Che succede al mattino, quando mi addormento appallottolato sotto qualche albero?
Chi mi nasconde nell’armadio, e perche’?

Volpino albino? Se vedo il sole forse mi brucia.
L’immensa immensa meraviglia che puo’ illuminare ogni giorno, non so neanche se conserva le mie orme, o riscalda un po’ quel ghiaccio ricoprendole, eliminandone ogni traccia…
Eppure questo sole mi e’ nocivo?

E non per ultimo, che cazzo ci fa un armadio in mezzo alle nevi?

Non importa.
Veramente.
Fossi in chiunque lo fa, nasconderei anch’io volpi albine nell’armadio.

C’e’ il tempo della luna, e il tempo del sole.

In sostanza, non c’e’ un granche’ di tempo.
Percio’ zampetto, e non mi faccio domande.

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Just your regular twisted egomaniac
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