Tele

Se non si amano che tele bianche, su cui si puo’ dipingere la propria idea, o male che vada con disegni confusi da interpretare a nostro piacimento…

Se non si ama che il fumo che asseconda i nostri vizi, il nostro bisogno…

Se non si ama che l’eterno incompleto, la sfida, la sfida di completarlo…

Beh allora il disagio di essere inappetibile suona improvvisamente meno brutto. Io sono una tela con scarabocchi ben definiti, bisogna fare dello sforzo di fantasia molto impegnato per metterci sopra cose che non sono (seppure alcuni ci riescano con una certa frequenza, e mi domando come cavolo sia possibile, c’e’ una volonta’ precisa di vedermi come qualcosa di fallace in punti in cui non lo sono, e magari ignorare i punti in cui lo sono).

Manca forse il mistero, lo spazio per la fantasia, una fantasia positiva, una fantasia che ci da qualcosa su cui aggrapparci. Mi dispiace non essere in grado di rubare il vostro tempo in questa maniera, mi spiace non rispondere alle vostre esigenze.

Mi dispiace preferire di essere la persona che guarda accanto a voi la meraviglia, piuttosto che una finta meraviglia da guardare.

Non brillo, non e’ cosi’? Delle accecanti menzogne di cui ci avveleniamo l’anima, per la voglia, il bisogno di sognare.

Ma lascio questo ingrato compito ad altri, volentieri, e lotto, lotto per non cadere nella stessa trappola io stesso.

Grazie della vostra presenza.

 

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Just your regular twisted egomaniac
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